El maquillaje nos encierra en la escena. Pero
las arrugas nos las vemos en el espejo del camerín.
Te dejás, te resistís, luchás, fingís. Y te
dormís y pensás. Y no debiste venir a mí.
Un lunar junto a tus labios cerrados. Y yo que
no sé de Morse más que de tus manos.
No se computan las penas, se ejercen y se
olvidan.
Adivino tu rostro en la lluvia. Humedad del
recuerdo caído. Después la alcantarilla.
Devorarse las entrañas para morir es a veces
la mejor manera de regresar a uno mismo.
Mi imagen en la lluvia y yo decantado en un
charco. Es como para morirse de tormenta.
Cuántas ganas y qué pocas fuerzas. Pero
cuántas ganas.
Verse, caerse, dejarse, morirse. Estarse y
pudrirse.
Seca tu vida y cuélgala en la sala. Mírala y
reconócete. Y cuando llegue la noche, si aún tienes ganas, llora.
Amor, si supieras quién soy, no serías amor.
Golpes desde el centro y hasta el límite.
Golpes. Eso es mi corazón.
En este hogar me quemo y soy cenizas. Prefiero
los campos sin techos, prefiero tus brazos sin hierros.
Te hace fuerte esa sonrisa de entre copas,
cuando dejas de ser y todavía no eres.
Siento que te acercas, como la muerte, en
silencio y sospechosa.
¿Acaso bebes para olvidar, para juntar valor,
o sólo por ser bella?
Uno deja el alma en el límite de la ciudad y
se va siendo fantasma, ¿o es nuestro fantasma el que se queda?
Sobran tantas cosas y nunca alcanzan para
alcanzarte.
Esta semana seré Dios. Y tal vez, al final, todavía
descanse un día.
Se me cayó del pie una huella al piso. Como
una palabra en un verso.
Entre beso y copa cómo se aceleran las horas
antes de la muerte.
La vela se quemaba dejando caer gotas de
tristeza que se endurecían sobre tu piel.
Nunca se deja mostrar ese lunar que pica bajo
la máscara.
No hay en mí fuegos para ti. Cuando se agota
la noche las almas no amanecen nunca.
Nacer como la primera vez, y como la primera
vez, llorar y conformarse con sólo respirar.
Alma, tan triste y tan mía, alma, tan sombra,
alma ¿cómo hago para seguirte?
Débil muerte que saquea