PENSAR NO MÁS

-Abuelo. Abuelo- tuve que insistir casi gritando-. ¿Cómo anda abuelo?

-Bien, m´hijo, no te sentí llegar.

Me hablaba con cara de hacer silencio, con los ojos descansados vaya a saber dónde, el peso de su viejo cuerpo desparramado sobre la reposera y el bastón entre las manos.

-¿Qué hace, abuelo?

-¿Que qué, m´hijo?

-Que qué hace- le grité para que me escuchara.

-Nada.

-¿No quiere que le prenda la tele o la radio?

-No, si no escucho nada ya.

-¿Y no quiere que le traiga algo para leer o unos crucigramas?

-No, m´hijo, ya no veo las letritas.

-¿Pero no se aburre, abuelo?

-No, no me aburro.

-¿Y qué hace para no aburrirse abuelo?

-¿Y qué voy a hacer? Pensar. Pensar, no más y recordar. Y ver lo que me está pasando, y cómo llegué acá. Pensar no más.

Estuve un rato con él y me fui. Él seguía sentado, con el bastón entre las manos y los ojos descansados, vaya a saber dónde.